Desborda una lágrima
nos visita la noche…
En ese acerbo duro dolor de los recuerdos
hundidos en nuestra alma.
No es tortura masoquista
son astillas de recuerdos
crepitan en las paredes del cerebro.
Se alzan enhiestas llamaradas, surge en desborde de agua salada.
El viaje tieso, no hay ya dolor
ni en la visita nocturna
en el cometa dónde he viajado que ha de llegar
a una estación…
Tan mortales mis hombros como cualquiera.
La ciudad se desnuda de sombras , de esas visitas nocturnas madrugadas
antelación de alboradas
hachazos de luz , en las paredes del recuerdo.
No alcanzo una hoja de papel en blanco o un libro en las piernas;
en el vértigo azul de la estación donde me apeo,
la realidad que vivo o el tiempo suspendido que abre o se cierra; sin misericordia…
Vuelvo a ser el que nombra lo indecible y…
Sorbo la poesía…